Просто кто-то тебя понимает. В непринужденности ищет ответ. странные дни пахнут морозом и уже не хочется тепла. Необычные желания. Разбуди, если проснешься. Сам.

Ничто не выдает внутреннюю погоду, как глаза. Смотришь по сторонам, обходишь сотни людей и думаешь, как бы кто не заметил. Даже смех диковатый, не естественный. Не твой. У пустоты нет симптомов. Она либо приходит, либо нет. Либо проходит, либо нет.

 Второй вариант лучше, но с первым не так все монотонно.

Иногда я сама поражаюсь, насколько скучной становлюсь. Вечный бег по кругу, словно ниточки марионетки, заставляют жить неживое. Как с этим мириться, кто бы подсказал, выход один – смириться. 

В какой-то момент приходиться понять… что некоторые люди могут остаться только в сердце… но не в твоей жизни...

Чем запоминаются дни? Своей похожестью проблем, или непохожестью людей, встречаемых в переходе… Я столько вижу каждый день, что теряюсь в разнообразии. Теряюсь в ощущениях. Многое так бы и хотелось запечатлеть. Рассвет в 7 утра из троллейбусного окна, дым в перемешку с выхлопными газами… как знать быть может через месяц или два этого всего не будет. Как-то неуютно от мысли. 

Надо завести друга с хорошей памятью и зрением. 

Срочно нужен фотоаппарат.

Всем что-то не хватает: любви, тепла, ласки, надежды, вдохновения. Я думаю, а чего не хватает мне? Кого не хватает мне? Однообразие живет во мне сутками, и лишь под вечер, устроившись мирно спать, я начинаю придумывать себя — детально рисуя каждую часть своей души. Невероятно сложно не замечать шаги тех, кто ушел и был с тобой далеко не просто так.

Я – твои дожди…

Твой  ветер на руках..

Зашагаешь ты,

 А я в твоих шагах…

Твой безумный день,

Мысли на ходу,

Я везде как тень,

Я в тебе тону…

Я – твои мечты,

Солнечного дня.

Куртки рукава

Это тоже  — я…

Я для тебя вею твоей пустотой.

Перебираю каждую клетку жизни.

Я ускользаю, словно не чувствуя боль.

Будто бы не зачем быть искусственно близкой.

Мне до тебя в жизнь не достать рукой.

Мелочи тают, я остаюсь такой же.

Время молчит, занято видно игрой,

Напоминая нежность былую на коже.

Город молчит, я не читаю стихов,

Я не пишу о тебе загадок в мае.

Просто сегодня мне показалась любовь…

А оказалось я в сотый раз, чужая…

Гореть и не сгорать...

Уходить сотый раз и не уйти...

Сложность не в том, что происходит вокруг. Сложность в тебе. Внутренний пожар, война, наводнение...